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terral
Há uma semana
Questão de tempo
Quando
você me perguntou: “Já vai?”, respondi que sim sem a mínima noção que seria nossa
última tarde juntos. Saí tão feliz, fazendo planos, pensando em como aquele
edredom primaveril ficaria lindo no meu novo quarto, as almofadas combinando, o
papel de parede dando um tom moderno e sóbrio ao mesmo tempo. Seria
interessante mudar também o piso, aquela lajota estava tão gasta já! Quem sabe
também trocando a posição da cômoda, a chaise longue ficasse mais perto da janela
e, portanto, teria mais luz natural para minhas leituras.
Cheguei
em casa com a cabeça fervilhando de ideias e o coração amuado de saudade e olha
que só fazia um pouco mais de duas horas que estivéramos juntos. Mulher é assim mesmo, bicho bobo. E
apaixonada então! Apaixonada perde a noção das coisas, fica cega perante às evidências,
acredita em tudo que a pessoa amada fala, acha graça em toda piada sem graça
que ouve. Pois foi prenhe dessa bobajada toda que entrei cantarolando como se
tivesse visto um milhão de passarinhos verdes.
Precisava checar se minha colega do trabalho mandara a planilha que o diretor pedira e liguei o computador. Foi só então que descobri. Havia uma mensagem em meu e-mail de apenas uma linha e meia: “Sei que você nunca vai
entender e nem me perdoar – nem espero que faça isso – mas pra mim não dá mais”.
Como assim? Como não dá mais? Então
aquele “já vai?” na verdade era uma despedida? Era um já vai tarde? Era um
ponto final sem explicação? Era uma despedida sem adeus? Li, reli... reli mil
vezes.
Não
procurei saber os motivos daquele lacônico término. Começou sem aviso e assim
findou. Aliás, a gente passa o tempo todo esperando por isso: que acabe... seja por nossa decisão ou por decisão da outra
pessoa. Mas dói! Como dói! O pior é que não tem analgésico para mal de amor. A
gente tem que aguentar até que um dia ela vai diminuindo, diminuindo, até
passar de vez. Infelizmente essa é uma
experiência que não deixa lição, não proporciona aprendizado. Quando chega um novo amor começa tudo de
novo, é apenas uma questão de tempo.
O Susto
A
BR-116 acabara de ser aberta e muitas fazendas da região foram cortadas ao meio
pela “federal”, como era e ainda é chamada até hoje. Não tinha sido diferente
com a Fazenda Grotão da Serra, tanto que a fonte onde pegavam água para as
necessidades gerais da fazenda, lavar roupa e tomar banho ficou muito próxima à
rodovia.
Por aquela
ocasião, corria à boca pequena pelo sertão que o fim do mundo estava próximo, a
Besta-fera com o número 666 na testa correria a Terra matando o povo, destruindo
tudo. A besta apocalíptica fazia tremer até os mais valentões. Na maioria das
casas havia uma cruz pintada por detrás das portas de entrada, ou então, feita
com as palmas da missa de Ramos pendurada num prego. Na Grotão, para maior
segurança, havia os dois tipos de cruzes, afinal seguro morreu de velho...
Na
fazenda moravam, além dos empregados, as proprietárias – duas “moças velhas”,
nome que se dá às mulheres que nunca casaram e que, se presume, permaneceram
virgens –, alguns parentes e agregados que completavam o clã familiar.
Certo
dia, como de costume, as duas senhoras saem à tardinha para o banho na fonte.
Já haviam se despido quando ouviram um barulho.
— Tonha, que é isso
—
Sei lá! Um barulho esquisito... Parece um ronco de algum animal!
Maria
arregalou os olhos:
—
Animal! Valha-me Deus! Se foi isso mesmo então é um monstro!
Resolvida
a tirar a limpo o tal barulho, Tonha – nua como nasceu – sobe na cancelinha da
fonte e olha ao redor. No lusco-fusco da tarde ela avista aquele animal imenso,
dois olhos monstruosos brilhantes como fogo numa carantonha enorme. Trêmula ela
faz soar a trombeta do juízo final.
—
Acuda-me, meu Pai do Céu! Maria, é a Besta fera! Vamos correr!
Histéricas,
totalmente apavoradas saem as duas em desabalada carreira, peladinhas,
peladinhas e ganham a estrada. O motorista do caminhão, veículo praticamente
desconhecido por aquelas bandas, tomou um susto enorme ao ver as duas em
disparada. Primeiro ele pensou que eram loucas, depois percebeu que as coitadas
estavam apavoradas mas era com o veículo. Resolveu ajudar colocando a cabeça
para fora da janela, gritando:
—
Não corram, não corram que é um automóvel!
Ao
que Tonha virando-se para a irmã informou:
— Tá
vendo!? A Besta tá gritando: “Sebo nas canelas, corram se não morrem!
Maria
saiu da estrada completamente desorientada e Tonha sem aguentar mais caiu
desmaiada. O motorista assustado para o caminhão, enrola a velha numa toalha,
põe na boleia e ruma para Tucano. Ali o médico local reconhece a vítima e trata
de medicá-la. Maria foi encontrada dois dias depois encolhida numa moita de
espinheiro, olhos esbugalhados em estado de choque. Só veio se recuperar
quase um mês após o ocorrido.
Nota:
Escrevi esse texto, e alguns outros que publicarei aqui posterirormente, em
1994. Durante todos esses anos ficou guardado num envelope esquecido no fundo
de um baú. O fato narrado foi real, tanto que o médico que atendeu as
protagonistas foi Dr. Theotônio Martins, ilustre tucanense, cujo nome está
inscrito na história do nosso município.
Alhures
Venho de uma terra não muito longe, nem
muito perto, entre as serras do mundo, um lugar esquecido em tempo e espaço,
esquecido em si mesmo.
Sou de um povo sem nome, de caras
distintas, de uma mesma família que briga, embirra, se ama e se xinga. De gente
espontânea, de gente inventiva, que cria e sonha para se libertar das algemas
monótonas chamadas 'pé no chão'. De pessoas com rostos cansados em seus traços
fortes que ainda rezam e benzem-se, chamando por Deus e por uma santa matriarca
nos raros momentos de êxtase, espanto e aflição de uma terra que conjuga
magistralmente seu pretérito perfeito.
Sou de um lugar de gente que ri, ri de si,
ri dos outros, gargalham de tudo, como num imenso circo, porque lá, em tudo há
riso e, se não há, se inventa. De gente dada a ‘maroquices’, que cria sem
pudor e aumenta sem mais problemas, porque "a vida dos outros foi
feita para a arte de se falar".
Nas ruas, paralelepípedos irregulares, conversas
miúdas em casa e nos bancos das praças entre suas estátuas. Postes sem luz,
cheiro de pipoca, árvores mal podadas. O silêncio reina.
Sou de um ambiente em que impera o astro
rei sobre um manto de azul sem igual, impondo a seus súditos o forte ardor da
vida. Sou de lá, onde a caixa d’ água é um monumento, um cartão postal, um
símbolo maior, um clamor ao divino, pois onde há água, há alegria.
De onde vim, todos querem debandar, mas por
força das raízes profundas das origens que são mais fortes que os galhos
quebráveis da vontade juvenil, elas desejam regressar um dia, visitar um dia,
viver um dia.
De onde venho, tudo é simples, tudo é
velho, tudo é lágrima, tudo é fé, tudo é cor, tudo é riso e tudo é nada.
Mas aquele nada é meu TUDO.
Astério Moreira de Santana Neto
O texto acima foi escrito por um ex-aluno meu. Mais uma vez está provado que a criação sobrepuja o seu criador. O estilo, a fluidez e a forma textual provam que minhas aulas de Português além de terem sido muito bem aproveitadas, foram coroadas lindamente pela capacidade criadora do jovem autor.
Um quarto de mistério
Aquela
porta sempre trancada trazia em si um quê de mistério, uma sensação de
irrealidade que atiçava a imaginação. Ao passar por ela os arrepios eram
inevitáveis. Nunca perguntei o que havia ali e, por longuíssimos anos, segurei
minha curiosidade, não sem muito custo. Passava-me pela cabeça cenas
horripilantes de filmes de terror e suspense. Elucubrava mil situações bizarras
encerradas entre aquelas paredes. Mas o engraçado é que assim que saí daquela
casa esqueci totalmente disso. Passei décadas sem essa lembrança que fora
varrida da minha mente fantasiosa assim sem explicação.
Teci
minha vida longe daquele lugar. Construí castelos de sonhos, rodei o mundo, vi
tantas coisas, enchi o coração de risos, choros, amores e desamores. Fui
palmilhando a estrada que me foi reservado nesse latifúndio de meu Deus.
Amadureci. Chegaram as primeiras rugas, os primeiros fios de cabelos brancos e
nesse afã de me manter viva, recebi a notícia de que titia morrera.
A
casa não mudara nada. A mesma varandinha colonial com balaústres de ferro
batido, as salas imensas de pé direito altíssimo. A mobília de madeira escura
guardava a imponência de outrora. Os sofás e poltronas de veludo gasto guardavam uma saudade antiga de tempos idos e mortos, onde sinhazinhas de pele quase
transparente sentavam-se eretas numa elegância imposta pela moda da época.
Andei
lentamente pelos cômodos recordando o tempo em que morara ali com meus pais. O
quintal enorme cheio de árvores estava praticamente do mesmo jeito de quando eu
me fora há tantos anos. A sombra fresca das mangueiras trazia um conforto e uma
doçura tal que fui invadida por uma saudade gostosa, saudade essa carregada de
alegria por ter sido tão feliz naquele lugar.
Entrei
pela porta da cozinha e passando pelo corredor que levava à sala vi a porta! O
coração deu um salto tamanho que senti as batidas pulsando na garganta.
Coloquei a mão na maçaneta e virei devagarinho. Estava aberta. Fui entrando,
mas as janelas fechadas faziam com que a penumbra tomasse conta de todo o
aposento. Já estava quase no meio do quarto quando dei meia volta, saí e fechei
a porta. Se a dona mantivera-o fechado por tantos anos, com certeza
tivera motivos fortes para isso. Seus segredos foram tão bem guardados, seus
amores e desamores nunca revelados, não mereciam essa invasão promíscua. Se
desilusões, alegrias, pecados, amores foram guardados por toda uma vida, não
era justo torná-los públicos. Contratei
uma firma de faxina e dei ordens para que todo papel e toda fotografia
encontrada fossem passados na guilhotina. Quanto às roupas e móveis seriam
doados a uma casa de repouso. Aquele quarto deveria permanecer assim como
sempre fora: misterioso.
Céu de quase noite
Quando olho o céu de quase noite guardando um pouco de
luz
Reconheço-me nesse instante, pois me sinto entre sonho e realidade.
O sonho é sempre luminoso, enche-me a alma de esperanças
generosas.
Já a realidade é a certeza de que vivo entre mundos de
mistério.
Não posso ter certeza em qual dos mundos estarei nesse ou naquele instante.
Posso dançar em jardins de primavera explodindo em cores,
Ou chorar silenciosamente em vãos de escadas sombrias.
Minha vida tem sido assim: um céu de quase noite
guardando um pouco de luz.
A Santa da Chuva
Quando
Teresa desceu do ônibus ao meio dia em ponto em frente à pequena praça, um raio
riscou o céu azul livre de nuvens e partiu ao meio a centenária algaroba, única
árvore ainda com folhas no meio do jardim. O estrondo ensurdecedor, a fumaça, o
cheiro de madeira queimada remetiam a uma catástrofe apocalíptica. Passado o
estertor, seguiram-se alguns minutos de silêncio total, como se não houvesse
mais viva alma naquela remota cidadezinha. A impressão que dava era que seus
cinco mil habitantes haviam também sido fulminados pela descarga elétrica
inexplicável.
Após
esse instante único de fim de mundo, portas e janela começaram a se abrir
despejando pessoas aturdidas, aparvalhadas que gritavam e corriam pelas ruas
sem saber bem o que havia ocorrido. Canteiros despedaçados, bancos jogados ao
longe, plantas enegrecidas e as metades da algaroba lançadas a distância. compunham
o cenário de destruição. A alguns metros da antiga praça o ônibus jazia tombado
com o motorista morto ao volante. Era a única vítima fatal uma vez que fora
Teresa, nenhum outro passageiro viera para aquele lugar, todos os outros haviam
descido na única cidade antes de Redenção. Ali era o fim de linha... Talvez o
fim de tudo, o fim do mundo mesmo. Redenção era um lugar miserável, esquecido
por todos, passando por um longuíssimo período de secas. Areia, calor e fome
formavam um triângulo de morte. Seis anos sem cair nenhum pingo de água...
De
repente alguém grita: “Há uma moça ali em pé! Parece uma estátua! Não se move e
nem nada!”. Era Teresa. que se encontrava intacta no mesmo lugar em que descera do
ônibus! Nenhum fio de cabelo fora do lugar, nem sujeira nas roupas, nada! A
boca ainda estava pintada de batom rubro, o colo à mostra no decote provocante
sequer arfava com mais rapidez, era como se nada houvesse acontecido. Apenas os
olhos pintados estavam um pouco mais abertos. Um menino de nariz escorrendo e roupa
suja informou: “Eu vi a moça descer e na mesma hora veio o raio! Tava na janela
de casa e vi, juro que vi!”.
As
pessoas começaram a se aglomerar em torno de Teresa e, ao mesmo tempo em que se
aproximavam da moça desconhecida, o céu foi se enchendo de nuvens grossas, cor
de chumbo, carregadas de chuva. Quando a primeira mão tocou o braço da estranha
passageira o aguaceiro começou! Choveu torrencialmente durante mais de uma
semana! Choveu mais do que houvera chovido em toda a história de Redenção. Não
havia riacho, rio, açude, tanque, aguada, que não estivesse transbordando.
Teresa
fora instalada na melhor casa da cidade, tratada como rainha, ou melhor, como
santa, pois ela trouxera a chuva. Houvera um milagre! Se o motorista fora o
mártir, Teresa era a santa. Como explicar que saíra incólume de uma catástrofe
que destruíra a praça, o jardim? Era santa sim e ponto final.
E
assim, a moça bonita que saíra corrida de um bordel famoso da Capital, ameaçada
de morte pela esposa de um grande empresário, viveu vida de rainha sem jamais
trabalhar na cidade que a considerava Senhora das Águas, Santa das Chuvas.
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